Como expressar nas palavras, os gestos que queria fazer
As coisas que gostaria de ver, os belos amanhecer e entardecer
E o sombrio morrer...
Faltam-me palavras.
Mas ao expressar o simples fato de escrever, falar
Nada existe para preocupar...
Nada pode me deturpar, na essência pelo chorar
No gesto por beijar, comover e alavancar
O puro e simples "amar".
francoa
José Arriaga nasceu em berço nobre, era um típico garoto aristocrata burguês espanhol, mas desde sua infância, sentia um desafio, um prazer em olhar nos olhos dos animais.
Cresceu, e formou-se em Direito por uma das mais renomeadas escolas de seu país, mas o ímpeto dos olhos estava lá, aquela mistura de prazer e medo que tanto o despertava.
Abandonou a advocacia e se entregou ao seu prazer, defrontar o perigo, encarar o seu algoz, tornou-se toureiro. Mas não apenas um simples toureiro, o melhor, mais habilidoso, dedicado e fiel toureiro que já existira.
El Coche, como era conhecido, não era um homem que brincava com os animais, ele lhes ensinava a dar valor a cada suor, cada gota de sangue, a cada aplauso. El Coche, não sacrificava seus colegas de trabalho, como costumava chamá-los, ele morria junto, a cada espetáculo, um pouco...
Até que chegou o dia de sua aposentadoria, ele entrou em seu domínio, saudou seus anfitriões, ajustou sua capa e mandou que soltassem a fera, incrivelmente, o touro, parecia que o conhecia, ele não correu de fronte, caminhou vagarosamente até ele, ambos fizeram um espetáculo maravilhoso, sem uma gota de sangue. Não foi preciso arpoes para deixar o animal raivoso, ele sabia que seria a despedida de Coche, não haveria outra oportunidade para ambos se defrontarem, na arena estava anos de experiência, Coche nunca havia se machucado, isto era inadmissível para ele.
Ao final do segundo ato, Coche ajoelhou-se em frente ao touro, este que ficava parado como se haviam combinado anteriormente.
O animal chegou perto dele, olhou em seus olhos encostou os chifres em seu peito, o público esperava uma manobra mirabolante, uma cambalhota, qualquer coisa que o tirasse daquela posição amedrontadora, mas não.
Ele encostou seus chifres no peito de José e empurrou com força, como se estivesse acabando com o sofrimento de um amigo, José não se moveu, não gritou, não soltou nenhum hurro, apenas sorriu. Estava consumado, era o fim de uma era de glória. O público não acreditava no que estava vendo, um homem franzino sendo sacrificado em seu próprio espetáculo, ninguém ousou aplaudir, ninguém chorou.
O animal posteriormente foi sacrificado e dizem que assim como José, não demonstrou sinal de dor.
Uns dizem que José virou um santo, ou um mártir, ao certo, não se sabe, o que se sabe é que o touro, naquele final de semana alimentou a festa.
francoá
Foi uma ilusão, uma insensatez
Há que pôr o chão... Nos pés
Era como um trem, que anda sem passar
Era um tempo sem.... Lugar
Mas... Foi um sonho bom
De sonhar porque
Me sonhava com Você
E então seu canto veio me acordar
Era uma ilusão, No interior
De uma outra ilusão, Maior
Mas, Você foi pro sol
Noite me envolveu
Num silêncio igual
Ao seu, E então seu canto veio me acordar
Tudo é uma ilusão, Os que estão aqui
Esses não estão, Em si
Do universo, o além, Faunos ou mortais
Vão restar mais nem, Sinais
Tudo o que se vê, É o sonho de algum
Pobre sonhador, Todas as estrelas
Todas as misérias, Todos os desejos
E a canção do meu amor, Tudo o que se viu Tudo o que se foi
Última ilusão, Amanhece já
Vai-se abrir o chão, Quiçá
A ilusão se esvai, É uma cena só
E a cortina cai, Sem dó
Vai cessar o som, A sessão já foi
Despertar é bom, Mas dói
Pedras vão rolar, Choram serviçais
Vão se espatifar, Vitrais
Tomba o refletor, Ardem camarins
Cai no bastidor, A atriz
Descarrila o trem, O pilar cedeu
Vai morrer meu bem, E eu
Num jardim fugaz, De espirais sem fim
Eu corria atrás, De mim
O homem se distrai, Dorme em boa fé
Sua sombra sai, A pé
Mas... Foi uma ilusão
Uma insensatez
Há que pôr o chão
Nos pés
(Chico Buarque)
Saudoso é aquele que superestima o passado. É comum nas fases mais adiantadas da vida. Crianças não são saudosistas, obviamente porque não tem ainda um passado a considerar. Entre os jovens o saudosismo pode se manifestar, mas não tão intenso e freqüente. É com os idosos, principalmente, que o saudosismo assume suas formas mais extremadas. O saudosista geralmente começa seus discursos dizendo “No meu tempo as coisas eram diferentes...” ou “Antigamente, sim, era bom...” e depois emenda o relato da época gloriosa que já não existe mais.
Eu, que já não sou mais criança, mas que tampouco posso me considerar um sujeito de longa dada, senti-me recentemente possuído por um tipo peculiar de saudosismo. Digo “peculiar” pois se trata da saudade de um tempo que eu não vivi. Sim, senti saudade de uma época que não foi a minha época. Senti saudade da mística e distante época dos deuses mitológicos. Parece estranho e, por que não dizer, estúpida uma saudade de um tempo tão arcaico. Muito mais se se levar em consideração toda a riqueza que o desenvolvimento da ciência coloca, hoje, a nossa disposição. No entanto, foi o que aconteceu.
Tudo começou com uma seqüência tediosa de dias chuvosos. Não que eu não goste de chuva, só que, depois de quatro dias o fenômeno começa a me deixar cansado e um tanto quanto angustiado. E, de fato, foi essa angustia gerada pelo mau tempo que me fez invejar o período mitológico. Por quê? Simplesmente porque, naquela época as pessoas sabiam exatamente com quem se incomodar. Havia um deus da chuva. Ele era o responsável, ou melhor, o culpado. Podiam mencioná-lo nas conversas (“É, Tor deve mesmo estar de mau humor...”), xingá-lo (“Oh, deus sem compaixão, não lhe comove tantos desabrigados?”) e, até, se fosse o caso, agradá-lo com oferendas e hinos, na esperança de que o bom humor do deus (os deuses costumavam ser meio temperamentais, naquela época) se refletisse nas condições do clima.
E hoje, nós, a quem podemos dirigir nossos protestos e nossos clamores? A ciência, com todas as suas explicações nos deixou sem bodes expiatórios. Como conseqüência, ficamos com a angústia de quem está insatisfeito e não tem para quem se queixar. Eis a nossa desvantagem em relação a antiguidade mitológica: não temos a quem vos voltar. Resta-nos apenas a resignação. E nem adianta pensar nos metereologistas; eles são tão inocentes nessa história quanto qualquer outro reles mortal. Exceto pelas confusões que causam quando antevêem um belo dia de sol, com temperaturas amenas, e tais previsões simplesmente “esquecem” de acontecer.
marcelo doro
Há tempo que quero escrever sobre o fascínio que exercem em mim determinados títulos de livros, filmes e, também, certos nomes de músicas. Filmes como “A mão que balança o berço”, “Dança com lobos”, “Doze homens e um segredo”, “A sociedade dos poetas mortos”; livros como “O triste fim de Policarpo Quaresma”, “Espumas Flutuantes”, “Elogio da loucura”, “Caminhos Cruzados”; canções como “The man who sold the world”, “Teatro dos Vampiros”, “Vitrine viva”, “O inferno vai ter de esperar”; todos esses títulos e outros mais, além de indicar, qualificam a produção que nomeiam. São belos, pomposos e instigantes.
Humberto Gessinger, disse numa ocasião, que deveria existir a profissão de “dar nome” pra música. Ele comentava a satisfação que o artista sente quando consegue expressar com uma ou algumas poucas palavras o sentido de toda uma canção ou de um conjunto de canções – quando se trata de escolher o nome de um álbum, por exemplo. Se, de fato, tal profissão existisse, Humberto seria um profissional bem sucedido. “A conquista do espelho”, “Armas químicas e poemas”, “Chuva de containers”, “Exército de um homem só”, “Variações sobre um mesmo tema”, “No inverno fica tarde mais cedo”, “Mapas do acaso”, são exemplos da criatividade irreverente do artista. Destaque também para “Canibal vegetariano devora planta carnívora”, do álbum "Gessinger, Licks & Maltz”.
Friedrich Nietzsche também merece destaque. Nenhum outro escritor conseguiu produzir tantos bons títulos. Costumava usar um título imponente seguido de um subtítulo que, no mais das vezes, era, no mínimo, enigmático. Seu primeiro livro de destaque é “Humano, demasiado humano”, que traz como subtítulo o indicativo: “Um livro para espíritos livres”. À obra “Assim falou Zaratustra” ele acrescentou “Um livro para todos e para ninguém”. São seus, também: “Para além do bem e do mal – Prelúdio de uma filosofia do porvir”, “Crepúsculo dos Ídolos – Ou como filosofar com o martelo” e “Ecce Homo – Ou como tornar-se o que se é”. Este último, sem dúvida, a autobiografia de mais escassa modéstia da história literária. O índice do livro é o seguinte: I. Porque sou tão sábio. II. Porque sou tão sagaz. III. Porque escrevo bons livros. IV. Porque sou uma fatalidade. (Sem comentários).
No cinema, acho que a série 007 é a mais bem batizada. A se julgar pela versão brasileira, os títulos são ótimos. Os melhores, pela minha consideração: “007 - O amanhã nunca morre”, “007 - Um novo dia para morrer”, “007 - O mundo não é o bastante”, “007 - Somente para seus olhos”, “007 - Viva e deixe morrer”, “007 - Os diamantes são eternos”, "007 contra o homem com a pistola de ouro” e “Com 007 só se vive duas vezes”. Ah, os filmes também são ótimos.
marcelo doro
